Jace’s point of view of his first kiss with Clary - Extra da Città di Ossa

Jace’s point of view of his first kiss with Clary

EXTRA da Città di Ossa, pubblicato su Pagine Rubate (Cassandra Clare)

I kissed your lips and broke your heart

The Institute’s bell begins to toll, the deep loud heartbeat of the apex of the night.

Jace sets his knife down. It’s a neat little pocketknife, bone-handled, that Alec gave him when they became parabatai. He’s used it constantly and the grip is worn smooth from the pressure of his fingers.

“Midnight,” he says. He can feel Clary beside him, sitting back amongst the remains of their picnic, her breathing soft in the cool, leaf-smelling air of the greenhouse. He doesn’t look at her, but straight ahead, at the shining closed buds of the medianox plant. He isn’t sure why he doesn’t want to look at her. He remembers the first time he saw the flower bloom, during horticulture class, sitting on a stone bench with Alec and Izzy on either side of him, and Hodge’s fingers on the stem of the blossom — he had woken them up at nearly midnight to show them the marvel, a plant that normally grew only in Idris — and remembered his breath catching in the wintery midnight air, at the sight of something so surprising and so beautiful.

Alec and Isabelle at been interested but not, he remembers, caught by the beauty of it as he had been. He was worried even now, as the bells rang on, that Clary would be the same: interested or even pleased, but not enchanted. He wanted her to feel the way he had about the medianox, though he could not have said why.

A sound escapes her lips, a soft “Oh!” The flower is blooming: opening like the birth of a star, all shimmering pollen and white-gold petals. “Do they bloom every night?”

A wave of relief goes through him. Her green eyes are shining, fixed on it. She is flexing her fingers unconsciously, the way he has come to understand she does when she is wishing she had a pen or pencils to capture the image of something in front of her. Sometimes he wishes he could see as she did: see the world as a canvas to be captured in paint, chalks and watercolors. Sometimes when she looks at him that way he finds himself almost blushing; a feeling so strange he almost doesn’t recognize it. Jace Wayland doesn’t blush.

“Happy birthday, Clarissa Fray,” he says, and her mouth curves into a smile. “I have something for you.” He fumbles, a little, reaching into his pocket, though he doesn’t think she notices. When he presses the witchlight runestone into her hand, he is conscious of how small her fingers are under his — delicate but strong, callused from hours of holding pencils and paintbrushes. The calluses tickle his fingertips. He wonders if contact with his skin speeds her pulse the way his does when he touches hers.

Apparently not, because she draws away from him, her expression showing only curiosity. “You know, when most girls say they want a big rock, they don’t mean, you know, literally a big rock.”

He smiles without meaning to. Which is unusual in and of itself; usually only Alec or Isabelle can startle laughter out of him. He had known Clary was brave the first time he’d met her — walking into that room after Isabelle, unarmed and unprepared, took the kind of guts he didn’t associate with mundanes — but the fact that she made him laugh still surprised him. “Very amusing, my sarcastic friend. It’s not a rock, precisely. All Shadowhunters have a witchlight rune-stone. It will bring you light even among the darkest shadows of this world and others.”

They were the same words his father had spoken to him, upon giving him his first runestone. What other worlds? Jace had asked, and his father had only laughed. There are more worlds a breath away from this one than there are grains of sand on a beach.

She smiles at him and makes a joke about birthday presents, but he senses that she is touched; she slips the stone into her pocket carefully. The medianox flower is already shedding petals like a shower of stars, lighting her face with a soft illumination. “When I was twelve, I wanted a tattoo,” she says. A strand of red hair falls across her eyes; Jace fights the urge to reach out and push it back.

“Most Shadowhunters get their first Marks at twelve. It must have been in your blood.”

“Maybe. Although I doubt most Shadowhunters get a tattoo of Donatello from the Teenage Mutant Ninja Turtles on their left shoulder.” She is smiling, in that way she does when she says things that are totally inexplicable to him, as if she is fondly remembering. It sends a jealous twinge sparking through his veins, though he isn’t even sure what he is jealous of. Simon, who understands her references to a mundane world Jace can never be a part of? The mundane world itself that she could one day return to, leaving him and his universe of demons and hunters, scars and battle, gratefully behind?

He clears his throat. “You wanted a turtle on your shoulder?”

She nods, and her hair falls back into place. “I wanted to cover my chicken pox scar.” She draws the strap of her tank top aside. “See?”

And he sees: there is some sort of mark on her shoulder, a scar, but he sees more than that: he sees the curve of her collarbone, the light dusting freckles on her skin like a dusting of gold, the downy curve of her shoulder, the pulse at the base of her throat. He sees the shape of her mouth, her lips slightly parted. Her coppery lashes as she lowers them. And he is swept through with a wave of desire, a kind he has never experienced before. He’s desired girls before, certainly, and satisfied that desire: he had always thought of it as hunger, a need for a sort of fuel that the body wanted.

He has never felt desire like this, a clean fire that burned away thought, that made his hands — not tremble, exactly, but thrum with nervous energy. He tears his eyes away from her, hastily. “It’s getting late,” he says. “We should go back downstairs.”

She looks at him, curiously, and he cannot help the feeling that those green eyes can see through him. “Have you and Isabelle ever dated?” she asks.

His heart is still pounding. He doesn’t quite understand the question. “Isabelle?” he echoes. Isabelle? What did Isabelle have to do with anything?

“Simon was wondering,” she says, and he hates the way she says Simon’s name. He has never felt anything like this before: anything that unnerved him like she does. He remembers coming to her in that alleyway behind the coffee shop, the way he had wanted to draw her outside, away from the dark-haired boy she was always with, into his world of shadows. He had felt even then that she belonged where he did, not to the mundane world where people weren’t real, where they passed just beyond his vision like puppets on a stage. But this girl, with her green eyes that pinned him like a butterfly, she was real. Like a voice heard in a dream, that you know comes from the waking world, she was real, piercing the distance he has set so carefully about himself like armor.

“The answer is no. I mean, there may have been a time when one or the other of us considered it, but she’s almost a sister to me. It would be strange.”

“You mean Isabelle and you never—”

“Never.”

“She hates me,” says Clary.

Despite everything, Jace almost laughs; like a brother might, he takes a certain delight in observing Izzy when she’s frustrated. “You just make her nervous, because she’s always been the only girl in a crowd of adoring boys, and now she isn’t anymore.”

“But she’s so beautiful.”

“So are you,” Jace says, automatically, and sees Clary’s expression change. He cannot read her face. It is hardly as if he has never told a girl she’s beautiful before, but he can’t remember a time it wasn’t calculated. That it was accidental. That it made him feel like going to the training room and throwing knives, and kicking and punching and fighting shadows until he was bloody and exhausted and if his skin was flayed open, it was only in the way he was used to.

She just looks at him, quietly. The training room it is, then.

“We should probably go downstairs,” he says again.

“All right.” He can’t tell what she’s thinking from her voice, either; his ability to read people seems to have deserted him and he doesn’t understand why. Moonlight spears down through the glass panes of the greenhouse as they make their way out, Clary slightly in front of him.

Something moves ahead of them — a white spark of light — and suddenly she stops short and half-turns to him, already in the circle of his arm, and she is warm and soft and delicate and he is kissing her.

And he is astonished. He doesn’t work like this; his body doesn’t do things without his permission. It is his instrument as much as the piano, and he has always been in perfect command of it. But she tastes sweet, like apples and copper, and her body in his arms is trembling. She is so small; his arms go around her, to steady her, and he is lost. He understands now why kisses in movies are filmed the way they are, with the camera endlessly circling, circling: the ground is unsteady under his feet and he clings to her, small as she is, as if she could hold him up.

His palms smooth down her back. He can feel her breathing against him; a gasp in between kisses. Her thin fingers are in his hair, on the back of his neck, tangling gently, and he remembers the medianox flower and the first time he saw it and thought: here is something too beautiful to properly belong in this world.

The rush of wind is audible to him first, trained as he is to hear it. He draws back from Clary and sees Hugo, perched in the crook of a nearby dwarf cypress. His arms are still around Clary, her weight light against him. Her eyes are half-closed. “Don’t panic, but we’ve got an audience,” he whispers to her. “If Hugo’s here, Hodge won’t be far behind. We should go.”

Her green eyes flutter all the way open, and she looks amused. It pricks his ego slightly. After that kiss, shouldn’t she be fainting at his feet? But she’s grinning. She wants to know if Hodge is spying on them. He reassures her, but he feels her soft laughter travel through their joined hands — how did that happen? — as they make their way downstairs.

And he understands. He understands why people hold hands: he’d always thought it was about possessiveness, saying This is mine. But it’s about maintaining contact. It is about speaking without words. It is about I want you with me and don’t go.

He wants her in his bedroom. And not in that way — no girl has ever been in his bedroom that way. It is his private space, his sanctuary. But he wants Clary there. He wants her to see him, the reality of him, not the image he shows the world. He wants to lie down on the bed with her and have her curl into him. He wants to hold her as she breathes softly through the night; to see her as no one else sees her: vulnerable and asleep. To see her and to be seen.

So when they reach her door, and she thanks him for the birthday picnic, he still doesn’t let go of her hand. “Are you going to sleep?”

She tilts her head up and he can see that her mouth bears the imprint of his kisses: a flush of pink, like the carnations in the greenhouse, and it knots his stomach. By the Angel, he thinks, I am so…

“Aren’t you tired?” she asks, breaking into his thoughts.

There is a hollow in the pit of his stomach, a nervous edginess. He wants to pull her back to himself, to pour into her everything he is feeling: his admiration, his new-born knowledge, his devotion, his need. “I’ve never been more awake.”

She lifts her chin, a quick unconscious movement, and he leans down, cupping her face with her free hand. He doesn’t mean to kiss her here — too public, too easy to be interrupted — but he can’t stop touching his mouth to hers lightly. Her lips part under his and he leans into her and he can’t stop. I am so —

It was at precisely that moment that Simon threw open the bedroom door and stepped out into the hall. And Clary pulls away from him hastily, turning her head aside, and he feels it with the sharp pain of a bandage ripped off his skin.

I am so screwed.

Il primo bacio di Jace e Clary, dal punto di vista di Jace

La campanella dell’istituto comincia a rintoccare, il battito intenso e profondo
dell’apice della notte.
Jace posa l’arma. È un piccolo coltello a serramanico di ottima fattura, col
manico in osso, che gli ha regalato Alec quando sono diventati parabatai. Non ha mai
smesso di usarlo e l’elsa si è consumata a furia di stringerla in mano.
— Mezzanotte — dice. Riesce a sentire accanto a sé Clary, il suo respiro
delicato nell’aria fredda e profumata di foglie della serra. Lui non guarda lei, ma
dritto davanti a sé, verso i lucenti boccioli chiusi della pianta di medianox, il fiore di
mezzanotte. Non sa bene perché non vuole guardarla. Ricorda la prima volta che vide
quei fiori sbocciare, durante una lezione di orticoltura, seduto su una panca di pietra
con Alec da un lato e Izzy dall’altro, le dita di Hodge sullo stelo del fiore (li aveva
svegliati quasi a mezzanotte per condividere con loro quella meraviglia, una pianta
che normalmente cresceva soltanto a Idris), così come ricorda il suo respiro fermarsi,
nella gelida aria di una notte invernale, alla vista di uno spettacolo così affascinante e
sorprendente.
Alec e Isabelle avevano dimostrato interesse, ma non erano rimasti incantati
come lui da quella bellezza. Persino ora, mentre le campane continuavano a suonare,
temeva che anche con Clary sarebbe accaduto lo stesso: interesse o persino piacere,
ma non autentico incanto. Voleva che, di fronte alla medianox, anche lei si sentisse
come lui, pur non sapendo spiegarne il motivo.
Un suono sfugge dalle labbra di Clary, un debole “Oh!”. Il fiore sta
sbocciando: si dischiude come una stella nascente, tutta polline brillante e petali
bianco-oro. — Sbocciano tutte le notti?
Un’onda di sollievo lo percorre. Gli occhi verdi di lei risplendono, fissi sullo
spettacolo. Non se ne rende conto, ma sta piegando le dita come lui l’ha vista fare
ogni volta che desidererebbe avere una penna o dei pastelli per catturare l’immagine
di qualcosa che ha davanti a sé. A volte anche lui vorrebbe poter vedere allo stesso
modo di Clary: il mondo come una tela da fermare nella vernice, nei gessetti e nelle
tempere. A volte, quando è lui che lei guarda in quel modo, si ritrova quasi ad
arrossire, una sensazione così strana da risultargli quasi impossibile da identificare.
Jace Wayland non arrossisce.
— Buon compleanno, Clarissa Fray — dice, mentre la bocca di lei si piega in
un sorriso. — Ho una cosa per te. — Si rovista in tasca con un pizzico di incertezza,
ma lei non deve essersene accorta. Quando le preme la stregaluce nel palmo della
mano, si rende conto di quanto siano piccole le sue dita sotto le proprie: esili ma forti,
callose per via delle ore passate a stringere pastelli e pennelli. Quei calli gli fanno il
solletico ai polpastrelli. Si chiede se anche a lei, quando tocca la sua pelle, batte forte
il cuore come capita a lui.
Apparentemente no, perché si ritrae, con un’espressione che dimostra soltanto
curiosità. — Sai, quando la maggior parte delle ragazze dice di volere una grossa
pietra, non intende proprio, letteralmente, una grossa pietra.
Sorride senza volerlo, che cosa strana per lui. In genere solo Alec o Isabelle
riescono a strappargli una risata. Ha capito che Clary è una ragazza coraggiosa sin
dalla prima volta che l’ha incontrata (entrare in quella stanza disarmata e impreparata,
camminando dietro Isabelle, richiedeva un fegato che lui non attribuiva ai mondani),
ma il fatto che l’abbia fatto ridere lo sorprende comunque. — Molto divertente, mia
sarcastica amica. Ma questa non è una pietra qualsiasi. Tutti i Cacciatori hanno una
pietra runica di stregaluce: ti illuminerà in tutti i luoghi oscuri di questo e di altri
mondi. — Erano le stesse parole che gli aveva detto suo padre nel momento in cui gli
aveva consegnato la sua prima stregaluce. Quali altri mondi? gli aveva chiesto, ma
suo padre si era limitato a sorridere. Ci sono più mondi a un soffio di distanza da
questo che granelli di sabbia su una spiaggia.
Clary gli sorride e fa una battuta sui regali di compleanno, ma lui capisce che
in fondo è commossa. Con cura, si lascia scivolare in tasca la stregaluce. Il fiore di
medianox sta già spargendo petali come in una pioggia di stelle, accendendo il viso di
lei di una luce tenue. — Quando avevo dodici anni volevo un tatuaggio — gli dice.
Una ciocca di capelli rossi le ricade sugli occhi; Jace deve frenare la voglia di
sporgersi e scostargliela.
— La maggior parte dei Cacciatori ricevono il loro primo marchio a dodici
anni. Dovevi avercelo nel sangue.
— Forse. Anche se dubito che molti Cacciatori si facciano tatuare Donatello
delle Ninja Turtles sulla spalla sinistra… — Sorride, come fa sempre quando dice
cose che per lui sono totalmente incomprensibili, persa in ricordi piacevoli. Quando
succede, sente una scossa dolorosa che gli percorre le vene, ma neanche lui capisce di
cosa sia geloso. Di Simon, che capisce i riferimenti di Clary a una realtà mondana di
cui lui non potrà mai fare parte? Della realtà mondana stessa, a cui un giorno lei
potrebbe fare ritorno, felice di potersi lasciare alle spalle lui e il suo universo fatto di
demoni e cacciatori, cicatrici e battaglie?
Si schiarisce la voce. — Volevi una tartaruga sulla spalla?
Lei annuisce, e i capelli le tornano al loro posto. — Volevo coprire una
cicatrice lasciata dalla varicella. — Sposta un po’ di lato la spallina della canottiera.
— Visto?
E lui vede. Sulla spalla di Clary c’è una specie di marchio, una cicatrice, ma
non solo: il rilievo della clavicola, la delicata pioggia di lentiggini come polvere
d’oro sulla pelle, la morbida curva della spalla, il battito alla base della gola. Vede la
forma della sua bocca, le labbra dischiuse appena. Le ciglia ramate che si abbassano.
E si sente travolto da un’ondata di desiderio, un desiderio mai provato prima. Gli è
già capitato di sentirsi attratto da una ragazza, certo, e anche di soddisfare la sua
voglia, ma ha sempre interpretato quella sensazione come fame, una sorta di benzina
che il suo corpo reclamava.
Un desiderio come quello, invece, non l’ha mai provato, un fuoco pulito che
brucia via ogni pensiero. Si affretta a distogliere lo sguardo. — Si sta facendo tardi —
dice. — Dovremmo scendere.
Lei lo osserva, incuriosita, e lui non può fare a meno di sentire che quegli occhi
verdi riescono a leggergli dentro. — Tu e Isabelle siete mai usciti insieme? — gli
chiede Clary a bruciapelo.
Il cuore continua a battergli forte. Non capisce bene la domanda. — Isabelle?
— ripete, confuso. Isabelle? Ma cosa c’entrava ora Isabelle?
— Pensavo… Simon era curioso di saperlo — gli spiega, e lui detesta il modo
in cui pronuncia quel nome. Non ha mai provato niente di simile, prima d’ora: niente
che lo facesse innervosire come lei in quel preciso momento. Ricorda quando l’ha
raggiunta in quel vicolo dietro la caffetteria, il modo in cui avrebbe voluto trascinarla
via, lontano da quel ragazzo coi capelli scuri con cui stava sempre, portandola dentro
il suo universo di ombre. Anche allora ha sentito che lei apparteneva al proprio stesso
mondo, non a quello dei mondani, dove le persone non erano reali, dove tutti gli
scorrevano davanti agli occhi come marionette su un palcoscenico. Ma quella
ragazza, coi suoi occhi verdi che lo avevano inchiodato come i collezionisti con le
farfalle, lei era reale. Al pari di una voce sentita in sogno, ma che sai provenire dal
mondo del risveglio, lei era vera, capace di fare breccia nella distanza che lui aveva
con tanta cura costruito attorno a sé come un’armatura.
— La risposta è no. Voglio dire, possono esserci stati dei momenti in cui l’uno
o l’altra ha considerato la cosa, ma lei per me è quasi una sorella. Sarebbe strano.
— Vuoi dire che tu e Isabelle non avete mai…
— Mai — risponde Jace.
— Lei mi odia — riprende Clary.
Nonostante la situazione, Jace per poco non scoppia a ridere. Come potrebbe
capitare a un vero fratello, un po’ si diverte a guardare Izzy quando se la prende. —
No, non ti odia. È solo che la rendi nervosa, perché è sempre stata l’unica ragazza in
un gruppo di maschi adoranti, e adesso non lo è più.
— Ma è così bella…
— Anche tu — le dice d’istinto, e vede che Clary cambia espressione. Non
riesce a decifrarla. Non è certo la prima volta che dice a una ragazza che è bella, ma
non riesce a ricordarsi un solo episodio in cui non fosse tutto ben calcolato. In cui
quel complimento fosse uscito spontaneo. In cui avesse provato la sensazione di
essere stato in palestra a tirare coltelli e calci e pugni, a combattere le ombre fino a
essere insanguinato ed esausto, con la pelle scorticata, come era abituato a fare.
Lei lo guarda e basta, in silenzio. E palestra sia, allora.
— Probabilmente dovremmo scendere di sotto — ripete lui.
— D’accordo. — Non saprebbe indovinare cosa Clary stia pensando a
giudicare dalla sua voce, neanche quello: è come se la sua bravura nel leggere le
persone l’abbia abbandonato, e non capisce perché. Raggi di luna penetrano
attraverso i vetri della serra mentre loro escono, Clary poco più avanti di lui.
Qualcosa si muove di fronte a loro, una scintilla di luce bianca, e, all’improvviso, lei
si ferma e si gira per metà verso di lui, già nel cerchio delle sue braccia, ed è calda,
morbida e delicata quando Jace la bacia.
È sbalordito. Non funziona così, il suo corpo non fa mai niente senza il suo
permesso. È un suo strumento al pari del pianoforte, e l’ha sempre padroneggiato alla
perfezione. Ma lei ha un sapore così dolce, sa di mele e di rame, e quel corpo fra le
sue braccia sta tremando. Lei è così piccola… Le sua braccia la avvolgono, per
sorreggerla, e lui si sente perso. Ora capisce perché, nei film, i baci vengono ripresi
come vengono ripresi, con la cinepresa che gira in infiniti cerchi: sente che il terreno
gli manca sotto i piedi e si aggrappa a lei, piccola com’è, come se potesse sostenerlo.
I palmi delle mani scendono sulla schiena di Clary. La sente respirare contro di
sé, un gemito fra un bacio e l’altro. Sente quelle dita sottili fra i capelli, sulla nuca,
che glieli aggrovigliano dolcemente, e gli torna in mente la prima volta che ha visto il
fiore della mezzanotte: troppo bello per essere davvero di questo mondo, ha pensato.
La folata di vento giunge prima alle orecchie di lui, allenato com’è a sentirla.
Si stacca da Clary e vede Hugo, appollaiato nell’incavo di un cipresso nano poco
distante. Le tiene ancora le braccia attorno al corpo, quel peso leggero contro il
proprio. Tiene gli occhi socchiusi. — Non farti prendere dal panico, abbiamo degli
spettatori — le sussurra. — E se Hugo è qui, Hodge non può essere lontano.
Dovremmo andarcene.
Gli occhi verdi di lei si spalancano, ha l’aria divertita. Sente che l’orgoglio gli
manda una piccola fitta. Dopo un bacio del genere, lei non dovrebbe cascare ai suoi
piedi? Invece sorride. Vuole sapere se Hodge li sta spiando. La rassicura, ma sente la
risata leggera di lei che viaggia attraverso le loro mani unite (come è possibile?)
mentre insieme scendono le scale.
E poi capisce. Capisce perché la gente si tiene per mano. Aveva sempre pensato
che fosse questione di possessività, un modo per dire: Questa è mia proprietà. Invece
è un modo per mantenere il contatto. Un modo di comunicare senza parole. Un modo
per dire Ti voglio con me e Non te ne andare.
La vuole in camera sua. E non in quel senso: nessuna ragazza è mai stata in
camera sua in quel senso. Nel suo spazio privato, nel suo santuario. Ma Clary la
vuole. Vuole che lo veda, che veda la sua realtà, non l’immagine che mostra al
mondo. Vuole sdraiarsi a letto con lei e lasciare che si raggomitoli contro il suo
corpo. Vuole stringerla mentre respira piano nella notte, vederla come nessun altro la
vede: vulnerabile e addormentata. Vedere lei ed essere visto.
E così, quando arrivano alla porta, e lei lo ringrazia per il picnic di
compleanno, Jace ancora non le lascia la mano. — Vai a dormire?
Lei inclina la testa verso l’alto e lui vede che ha sulle labbra il segno dei suoi
baci: una vampata di rosa, come i garofani della serra. Gli si annoda lo stomaco. Per
l’Angelo, pensa. Sono davvero…
— Tu non hai sonno? — gli chiede lei, entrandogli nei pensieri. Lui sente un
vuoto alla bocca dello stomaco, una tensione nervosa. Vuole tirarla ancora a sé,
riversare dentro di lei tutto quello che sta provando: la sua ammirazione, la sua nuova
consapevolezza, la devozione, il bisogno. — Non sono mai stato più sveglio.
Lei alza il mento, un movimento rapido e inconscio; lui si china,
racchiudendole il viso con una mano. Non vuole baciarla lì, troppo in vista, troppe
possibilità di essere interrotti, ma non riesce a fare a meno di sfiorarle la sua bocca
con la propria, dolcemente. Le labbra di lei si dischiudono sotto le sue, lui le si
abbandona contro, non riesce a fermarsi. Sono davvero…
In quel preciso istante Simon spalanca la porta della camera da letto ed esce in
corridoio. Clary si stacca bruscamente, voltando la testa di lato, e Jace sente il dolore
acuto di un cerotto strappato dalla pelle.
Sono davvero fregato.